Rit. Aio, aio,
aio, aio, aio, o
aio, aio, o aio.
Vien dal bosco una strada che muore
nell'orizzonte cupo di un'alba senza sole.
Con lo zaino è gravoso marciare
si suda ma non manca il fiato per cantar.
C'è una stella che guida i miei passi
tra i suon della foresta marciando noi cantiamo.
Perché il canto ci fa camminare
è tardi ma c'è sempre del fiato per cantare.
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